Para viver com poesia

Aracaju-SE

 Amigo João

 

Ouvi dizer que a revolução conquistaria à todos o direito não só ao pão mas também a poesia; desse modo fiquei a tarde toda remoendo velhos livros e velhos poetas: por sorte não encontrei nenhum manual revolucionário e nem mesmo a lembrança dos dias confinados às discussões mais filosóficas e existências que políticas, ou mesmo as de quando era sentindo a poesia que nossos corpos se punham frente à luta.

Não faz muito tempo, claro, e por sorte descobri que os versos era a própria revolução (e não que eu entenda a poesia como algo definível ou que conste num manual), mas creio ser um passo de uma armadilha e uma pré-disposição à luta diária: se a poesia nos vem para a revolução ou se a sentimos dessa forma é questão de sentido, de percepção, e contra esse fato não podemos argumentar ou definir uma linha para a sensação. E então como podes me dizer caro amigo que as pessoas ainda se assustam com os seus versos, com todo o realismo fantástico que Bukowski lhe trouxe num vago pensamento em que se escondeu toda a inspiração, e depois, a depuração dos versos, palavra por palavra como um desenho, me vem à mente de que a poesia não conquistará a todos o direito ao pensamento, à liberdade de não refletir sobre o óbvio e anular a sensação de existir e ser a partir de um fragmento.

A verdade é que na sinto muito dessa forma. A poesia veio para mim num dia como essa tarde em que te escrevo amigo João e não a percebi por completo naquele momento e nem em outros dias que seguiram sem que eu soubesse que tudo quando eu pensava e transpunha ao papel era uma respiração poética. A revolução chegou para mim primeiro, de uma outra forma e num outro sentido dialético, só depois entendi que pretendi com o que lia e escrevia a revolução mais intimista.

Desse ponto em que me abriguei, percebi o quanto a poesia lutou para que eu me transformasse, para que o sentido fosse então completo e eu pudesse enxergar com cores as quais nunca ninguém descreveu, e nem descreverá e nem eu a encontrarei na tua poesia. Ela me contempla João, mas receio só você mesmo poder conceber as cores as quais não vejo nela, assim como nunca verás cor alguma na minha revolução.